Я чувствую запах вони. Пахнет гнилью, отходами, смертью, ненавистью и предательством. Я чувствую как от меня пахнет. Только один я способен это почувствовать. Только я способен почувствовать, насколько я омерзителен, насколько я мертв.
Я не могу справиться сам с собой, обуздать свои чувства, желания, не могу понять, что есть Я.
Мама меня не понимает и считает сволочью и мразью. Она думает, что у меня нет совести, но на самом деле я просто не могу при ней плакать. А ночами, самыми долгими ночами в мире, я лежу и рыдаю в подушку как маленький.
Друзья говорят, что я странный, что я сам все придумал, и что у меня проблемы с головой и мне пора в психушку. До жути обидно, если честно, ведь я просто стараюсь быть самими собой, стараюсь понравиться людям.
Любимый человек, хоть и любит меня, но дает мне понять, насколько я ничтожен, насколько мало я его люблю, а может и не люблю вовсе.
А человек, с которым я просто хочу пообщаться, скорее всего, считает меня неуравновешенным неврастеником с манией преследования. А я просто хочу общаться с ним, а по телефону.. Черт, я слишком волновался. Так сердце билось. Потому что реально хочется этого, но как обычно не выходит.
До 14 лет я был главным отбросом и изгоем. Почти никто не хотел со мной общаться, а потом, взяв волю в кулак, я сделал так, что со мной захотели общаться все. Вот только счастья от этого не прибавилось. Ни грамма. Любовь поддельна, дружба поддельна, доверие тоже поддельно. Все фальшивка. Все ненастоящее. Даже я. Даже я не настоящий, потому что я не знаю, какой я на самом деле..
Единственное, что я чувствую, что с каждым днем мне все хуже. Я все больше устаю. Я все сильнее чувствую запах смерти, моей смерти…
